Hablo. Pero hay cosas que atraviesan.
Y el jilguero de la voz, no dice.
Y el ave de la voz no canta.
Hablo. Balbuceo poesía.
Rejunto palabras que se aparecen en un lugar que no sé si es mi mente.
El hombre común calla infinitas cosas.
Calla.
Y pinta en su noche todas las verdades de sus ojos.
El hombre común calla todas las ganas.
Calla las caricias que no vienen de su reloj.
Nuestra voz lo es todo pero no.
Si las palabras tuvieran mirada, yo sería quemada en la hoguera, sería presa y sería rebajada.
Pero mis palabras no me miran.
No te miran.
Mis palabras te buscan en la ventana.
Mis palabras se convierten en tu cuerpo.
Y es por eso que quiero tocarlas.
Un silencio inmundo me devora toda.
Llevo tiempo intentando escribirte:
Alguna vez, encontraré la palabra exacta.
Guardad silencio: hay dobleces en el rostro.
No conviene quitarse la máscara.
Todos tenemos una vida a cada extremo de la almohada:
A la derecha, la feliz; a la izquierda, la vedada.
Somos solamente hombres comunes.
Vivid. O clavarse una espada.
Morir. O abrir en la mente una ventana,
Y que entre con la música del viento,
Lo que no entra por la puerta de casa.
Luciérnaga
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