Poesía sin musica

Tranquila está la tarde,

Mareándome estoy yo.

Tranquila está la vida,

Ansiándola yo estoy.

Tranquilas esas aves.

Tranquilo el caracol.

Tranquilas esas hierbas,

Y yo, turbada estoy.

Tranquilo lo celeste,

Y todo en derredor.

Callados ya los ruidos;

Aturdiéndome yo

¿Por qué, naturaleza,

si todo me lo das,

me empeño en esa empresa

de siempre pedir más?

Ya cánsanme esas gotas,

Pesado es el rocío

Que cae sobre el pasto

De la vida que no ansío.

¿Por qué es entonces que deseo,

sin saber lo que anhelo ni siquiera?

Si ya pronto llegará la primavera,

Y me hallaré solo escribiendo lo que veo.

Si mi vida es transitar esos lugares

Que encierran pequeñitas sensaciones;

¿Por qué agóbianme las ambiciones

que son comunes a los hombres más vulgares?

El dinero, la hora señalada,

Lo que es, y pasearse realizado.

Si es tan cierto que no voy a ningún lado

Porque mi vida está a los versos amarrada.

Sin embargo son ellos los que van,

Mientras me llevan, al sitio más tranquilo.

Pero sigo siendo débil y vacilo:

Pensando: “Soy poeta, ¿qué dirán?”

Ahora muero con la tarde y en su calma,

Cierro los ojos y pregúntole a mi alma:

¿Si vivir para escribir es tu contento

por qué cargas esta vida cual tormento?

Luciérnaga