"No sé si mis pinturas son o no surrealistas pero, lo que sí estoy segura es que son la expresión más franca de mi ser",

viernes, 26 de marzo de 2010

Poema feroz (o no poema)


Está lloviendo. Ojalá la tierra se comiera todo lo que sobra.

Ojalá se comiera mis necesidades.

Últimamente no entiendo lo que expreso.

Soy venenosa.

Pero digo.

Pero digo.

No transito pálida ni muda por mis suelos.

Escarbo todas las cosas: las que no son y las que veo.

Veo claro y miro fijo a un punto en el que espero.

Digo; digo y pienso.

No soy dama ni ameba de culturas falaces.

Soy hierba que pretende crecer en todas partes,

Y gritos en colores conforman mi esqueleto.

La sangre es un alfabeto que examina verdades.

La conciencia un placebo para las vanidades.

Pero corro.

Deletreo la vida con ciertas bacanales.

Porque a veces abro los ojos y todo es una mentira.

Pero no me hundo no bajo la mirada.

Desenvaino mi espada. Engendro arte.

Así. Puedo así. Sin mentir.

Mirar así la bipolaridad del mundo.

Mirar así… es sobrevivir.

Mirar y decir. Correr y pensar.

Convertirlo todo en arena.

Yo no sé porqué las casas son de piedra

Porqué las mentes visten uniforme y forman

Filas creyendo libertades.

Algo nos está mintiendo mucho y somos todos.

La única libertad es el arte.

Mi única boca poesía.

Lo demás, son “formalidades”:

Vocablo complejo que nos quiebra la cintura.

Lo demás son formalidades,

Artimañas para estar en el mundo

Sin que te expulse el conjunto de” normales”.

Que comen, que duermen, que acumulan

Que ambicionan que trabajan que engañan que no ríen

Que no lloran que corren extasiados de una nada

Que lleva el nombre de existencia, que andan pobre gente, dominada,

Sin poder despertar a la conciencia.

A veces yo muero y soy eso.

A veces yo muero y soy eso.

Soy un igual huracanado por el todo.

Y amo el mundo aún con toda su pavada.

Yo voy a dormir un día:

Mi sonrisa fundida con la sangre,

De haberlo atravesado todo

Con mi desestimada y sucia poesía.

Que no logra reclutar representantes,

Porque ante el fenómeno que compra ajenidades

Ella sigue, ella sigue siendo mía.

Yo la fecundo caminando la calle

Mientras sello la calzada con mi voz.

Un día seré otra y habré escrito estas líneas.

Porque algo me dice al oído: ¡Cuidado! ¡Sé vos!

Construyo mi vida en unas letras,

Que me ayudan a salir del cajón.

Fisuro conciencias

Ataco la razón.

Agredo lo certero.

Por dentro soy.

Por dentro soy.

Alguna vez seré otra y no habré callado.

Transformación.


Es distinto. Busco agua.

porque así, así es mejor.


Me calma saber decir saber decir el hoy.


Muto.

Todo es violeta.

Transformación.


luciérnaga fantástica(aún así) 29-11-09


miércoles, 13 de enero de 2010

Poema Rojo

Noche sí. Pretende un volver.

Noche larga y no sé porqué repito “noche”.

Libros de tapas rojas y yo que tengo miedo.


Hay quien no lee mis artilugios.

Hay quien no entiende.

Pero yo tengo ojos

Y mordiendo mi vida ensalzo mi muerte.

Mordiendo mi vida ensalzo mi muerte.


Pero yo tengo rojos, tengo íes

Y asuntos en las venas.

Tengo uvas y tengo violines.


Sin embargo aún no sé

Cómo desasirme de un poema.


¿Tendría yo otra patria?


Mi tierra es mi cuna.

Lo que digo todo mi universo.



Luciérnaga ( vigilia creadora)